pero no quiero hablar
de la muerte
ni de sus extrañas manos
algo llora en el aire
los sonidos diseñan el alba
ella piensa en la eternidad
afuera hay sol
yo me visto de cenizas
he aquí lo difícil:
caminar por las calles
y señalar el cielo o la tierra
mis manos crecían con música
detrás de las flores
pero ahora
por qué te busco, noche,
por qué duermo con tus muertos
yo no sé de pájaros
no conozco la historia del fuego
pero creo que mi soledad debería tener alas
pero mis brazos insisten en abrazar al mundo
porque aún no les enseñaron
que ya es demasiado tarde
un viento débil
lleno de rostros doblados
que recorto en forma de objetos que amar
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